Гэта сніцца Пуціну кожную ноч
- Генадзь Клімаў
- 10.09.2026, 8:17
Проста нейкая біфуркацыя.
Ён заўсёды жыў сённяшнім днём. Як сабе жыццё ўладзіш — так і пражывеш. Так і жыў: уладкоўваў і перабудоўваў, лез, караскаўся. Ніколі не думаў, што калісьці можа заснуць і не прачнуцца. Спаць, значыць, давядзецца пастаянна, не прачынаючыся. А твае сябры-хлопцы падумаюць, што ты ўжо спіш вечна, і таму далікатна і акуратна перакладуць цябе ў страшэнна дарагую труну, лакаваную да вар'яцтва, з адкідной дзверцай, на мякенькіх падушачках, з фіксатарамі і іншымі аксэсуарамі. І пяшчотна пасля прыгожых пахаванняў накіруюць у бездакорна працуючы крэматорый. А ты ж спіш і ні сном ні духам не ведаеш, што тут адбываецца банальная памылка. А яшчэ ж не позна, трэба проста прыадкрыць дзверцу труны і ўдараць мацней па чарапушцы, але толькі ласкава і асцярожна, каб не разбіць. Жывая душа ўсё ж такі. Ды не, не ўдарылі, ахламоны. Пхаюць на роліках проста ў геену вогненную. Працягваюць працэс. Створкі зачыняюцца.
Ты ў труне, ды яшчэ і ў печы, дзе ўключаюцца сотні газавых струменяў. Раптам прачынаешся спачатку ад цеплыні, потым ад знясільваючага спёку, потым ад невыноснай жарыні, потым ад дыму ўнутры, ад паху расплаўленага штучнага савана, які пачынае капаць на твар, на рукі, чорны пінжак амаль раскаляецца, хочацца яго зняць, ён ліпне да рук, да грудзей, да ног; горача, вельмі горача; няма магчымасці ні дыхаць, ні рухацца, ні закрычаць, бо галасавыя звязкі ад шоку і стрэсу паралізаваныя, і ты толькі хрыпіш і клянеш таго мудака, які засунуў цябе соннага ў гэтую труну, а заадно вырашыў падпячы ў крэматорыі. А ўнутры ўжо светла, і дошкі ды іхныя заменнікі пачынаюць як след разгарацца, выдзяляючы агідны смурод. Ты рукамі спрабуеш адкрыць крышку труны, пальцамі разрываеш аплаўленую абіўку, стукаеш угору, яшчэ мацней, каб выскачыць з гэтай чортавай кругаверці. Але крышка не паддаецца, а жар становіцца невыносным, валасы на галаве загараюцца, скура пакрываецца пухірамі і лопаецца, адразу становіцца скарынкай, боты на нагах дымяцца і займаюцца, ты круцішся ўнутры труны, каб сысці ад знясільваючага жара, але ён усё мацней і мацней. Праз сценкі труны пранікаюць язычкі полымя. Вочы гатовыя лопнуць ад закіпання, відарыс цягнецца ў даўжыню і шырыню, скрыўляецца, і ўжо нічога не відаць, бо вачэй няма — яны высахлі, і калі полымя дасягае цябе з усіх бакоў і літаральна смажыць жыўцом, тады і вырываецца з цябе найістошнейшы і апошні твой крык: А-а-а-а-а-а-а-а-а-а…
Гэта яму сніцца кожную ноч.
Проста нейкая біфуркацыя.
Удзень ён нармальны мужчына, займаецца любімай справай, ваюе з Украінай удала і прыгожа, збірае поспехі, здабывае сабе павагу, і хоча так пражыць вельмі шмат гадоў (прыблізна 150, ды не, больш). Нават інстытут па падаўжэнні жыцця для сябе стварыў. Вельмі жыццё любіць.
Праўда, салдат на фронт адпраўляе, паміраць за яго, але кажа, што за Радзіму. Ды ён жа геастратэг, а геастратэгам належыць так рэзюмаваць.
Цяпер ужо амаль кожную ноч ён баіцца заснуць. Яму насамрэч здаецца, што, заснуўшы, упадзе ў летаргічны сон, і яго сябры куды-небудзь не туды сунуць. А ён цалкам гатовы да вельмі доўгага сапраўднага і паўнавартаснага, а не соннага, жыцця. І пражыць яе, гэта сваё жыццё, гатовы з наймацнейшай і непаўторнай, у свеце, а што там — у космасе — двіжухай. Гэтая двіжуха не дае яму спакою ўжо 25 гадоў запар. Так, зараза, насела на яго, што ён, раз ужо стаў прэзідэнтам, не можа не зваліць яе на свой дарагі і любы народ. Яму аднаму двіжуху цяжка несці.
А тут, калі раптам летаргія нагряне…
Хто баяўся летаргіі, згадаём іх паімённа:
Николай Гоголь, консул Ацилий, Фома Кемпийский, некая мадам Бобин, графиня Маунт-Эджкумбе, Анджело Хейс, Нейси Перес, Жанет Филомель, Октавия Смит Хэтчер… і іншыя годныя асобы.
І шмат каго хавалі жывымі падчас эпідэмій. І жанчын хавалі жывымі, што забілі сваіх мужоў. І казакі хавалі жывымі забойцаў разам з іх ахвярамі. Многае было ў жыцці. Акрамя двіжухі…
Генадзь Клімаў, kasparovru.com